Ao contrário

Gretchen Tessmer é uma advogada/escritora que mora na fronteira entre os EUA e o Canadá, no norte de Nova York.

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Ilustração de Jacey

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Quando a Decisão e Ordem finalmente chega, estou sentado de pernas cruzadas no banco do meu escritório no Setor 1981 no Armazém, digitando uma lista completa e exaustiva de artistas de aquarela da Renascença no meu PC/Mac combinado 3,5 milhões-Air€ ( ah, o pessoal da AppleSoft se acha muito inteligente hoje em dia), coloca os fones de ouvido e ouve 'Golden Years' de David Bowie.

É a primeira música da minha playlist matinal. Não estou oficialmente acordado até que a música termine.

Uma janela chamada 'CONFIDENCIAL' aparece na minha tela, piscando agressivamente. Eu fico olhando para ele, ainda com os olhos turvos, e gemo um pouco. Ainda não são 8h – não que o horário faça muita diferença.

Eu me ressinto quando me dizem o que fazer. Não é uma coisa recente. Quando eu tinha três anos, minha mãe me disse para comer ervilhas. Peguei um punhado daqueles vegetais verdes e joguei na cabeça dela. E, apesar de toda aquela besteira de autoaperfeiçoamento que eles tentam nos alimentar durante nossos anos de formação, as pessoas realmente não mudam muito. O fato de eu ter subido na hierarquia de nossos Gloriosos Senhores Supremos do Armazém e agora ocupar a posição que ocupo... bem, estou tão surpreso quanto você.

E que posição elogiada é essa. Se eu tivesse uma porta no meu escritório, estaria escrito Diretor de Conteúdo Filtrado do Conglomerado Global de Dados. Disseram que ficaria bem no meu currículo. Eles me fizeram uma placa e me deram um aumento de 0,00025% em euroyenbitcoin.

"CONFIDENCIAL!" A tela pisca com urgência.

Clico no ícone do arquivo centralizado na janela, mas sou frustrado imediatamente. Uma segunda janela aparece solicitando o código de acesso.

Eu não tenho isso. Escrito à mão para segurança e alterado diariamente, ele está afixado na sala comum do outro lado do Armazém, passando por todas as glorificadas máquinas de somar e servidores que formam esta Casa dos Horrores zumbindo, zumbindo e destruindo dados ao meu redor.

Balançando a cabeça - irritado porque minha tranquila elaboração matinal de listas foi comandada por superiores com complexos de deus - pulo do banco.

*****

Bill, o zelador, está na sala comunal bebendo um refrigerante e assistindo desenhos antigos, Road Runner e Wile E. Coyote, estirado no sofá como um lagarto ao sol. Digo-lhe para tirar as botas enlameadas dos móveis.

“Caramba, Maryanne, de que lado da cama você acordou?” ele rebate, antes de me lembrar que é ele quem tem que limpar tudo, de qualquer maneira.

Estou vasculhando os anúncios no quadro de avisos desordenado. Quando o encontro, arranco-o do pino e o levanto na direção de Bill.

"Oh!" Ele imediatamente se vira para a posição sentada, terrivelmente curioso. “Você sabe o que eles decidiram?”

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“Ainda não”, aponto para o código de acesso, ainda a ser carregado.

O telefone rotativo na sala comunal começa a tocar e Bill dá um pulo ao ouvir o som. Ele provavelmente não sabe o que é. É uma antiguidade que seria impossível filtrar. Mas acredite, eles tentaram. Uma vez ou outra, eles tentaram filtrar tudo.

Eu pego o fone, "Sim?"

“Já se passaram mais de 20 minutos. Por que você não implementou o novo filtro?” vem uma voz irritada do outro lado da linha.

“Tive que conseguir o código de acesso”, respondo, igualmente irritado. “Você não me deu nenhum aviso. A última vez que ouvi…”

“Bem, apresse-se, Maryanne.” A voz desliga assim que acrescentam: “Você está atrasado”.

Bill levanta as sobrancelhas enquanto eu desligo o telefone: "Eles disseram...?"

"Não." Mas é tudo tão previsível. Um roadrunner, um coiote, um penhasco e um pouco de TNT. Não é tão difícil descobrir o final.